Последнее время поэза не греет мне руки.
Она ускользает, как дым от чужих сигарет.
Мне странно-я рядом, хотя в постоянной разлуке.
Осталось творить в дань иллюзиям будущих лет.
Мне не доверяет упрямо пугливая проза.
Глазами косули таинственно дразнит, маня.
И строчки смывают рекою весенние грозы,
Как-будто журча "Не узнала? Привет, это я!"
Мне трудно молчать, потому что слова-это радость,
Когда рвутся к тем, кто защитой укрыл небеса.
Ведь с вами, любая беда - есть не больше, чем слабость,
Которой во всей моей жизни на четверть час'а.
Я петь не могу, что поделать, талант не по нраву
Да хлеб отбирать, у тоскующих птиц не с руки.
Зато я сейчас в ваших теплый объятьях по праву.
И нам наплевать, что не очень-то вышли стихи