Мне снится: я – птица, рождённая в клетке,
И крылья не знают свободы полёта,
И жизнь – лишь одни черновые пометки,
Где нет ни паденья, ни взлёта.
На жердочку с жердочки прыгает птица,
Из звуков чужих её сложена песня…
А если у клетки вдруг дверь растворится,
Захочет ли птица взлететь в поднебесье?
Захочет ли? сможет ли? Ветер там вольный –
Там надобно много и духа, и сил.
Наполнится ль голос той песнею сольной,
Где вдохновенностью звук мой б ожил?