Слезою Бога-анархиста
Умоется вчерашний день
Седого графа Монтекристо,
В свой узел ввязывая тень
Свободы громких междометий
Да волю скованного дня.
За лихолетьем каждый третий
Стремится оградить себя
От толп, созревших для успеха,
Людей, жующих рыхлый ил:
Так в сказках юмор век от века
Смыкается, как сталь зубил.
Лишь рябь субтильная кавычек
Лелеет дух свободы наш.
А старый граф все по привычке
Повесился (уж в сотый раз)