не в этой жизни, да, не в этой,
где радость с болью пополам
наполнит парус белым ветром
за наши светлые дела,
не в этой жизни, да, не в этой
я так любил и так мечтал
дожить до осени, до света
чтоб встретить новые места,
но мне другой совсем не надо,
мне дорог здесь февральский снег,
когда до боли, до упада
живу я жизнью – не во сне,
лишь эта жизнь своей свободой,
своей причудливой игрой
возьмет сиреневым восходом,
отдаст рябиновым костром,
зашел бы я на день в былое,
разочарованье получить,
что нет друзей и всё – другое
в моей придуманной ночи,
а эта жизнь в своем полете
всегда полна, всегда больна
желанием души и плоти –
девятый вал ее волна.