Ошибок прошлых дерзкое нутро,
скользящих с рельс отвергнутого счастья,
летят,сорвавшись в дьявольские пасти,
в который раз тебе даря зеро.

Изломанные дни пустых утех,
раздробленных на резкие контрасты...
Меня преследуют писатели-фантасты,
сюжета требуя, где исчезает грех.

Оскомина, набитая в быту,
крошит эмаль зубов, что без оскала,
уже не могут выдержать финала,
и тело мечется в ознобе и в поту.

Приходит кто-то добрый по ночам,
спасительным дотрагиваясь светом,
и хорошо становится, как летом,
когда тепло от солнца по плечам.