Дождь на дворе, и росчерки воды
Вычеркивают запись срочных встреч,
Отмеченных в блокноте...
И почему всегда к субботе,
И к выходным старается сберечь
дожди и слякоть эта Непогода.
Она всегда некстати год от года,
Когда от юности остался только дым,
Уже прокуренной и горькой папиросы,
И в голове воспоминанья и вопросы,
Ну отчего не оставаться молодым?
Как хорошо быть было молодым!
И по утрам снимать с рукою росы...
И целовать на кончиках ресниц
прощальных слез (забытые причины),
И отмечать любовные кончины,
Во сне скакать на фоне колесниц,
Как фараон, надев доспехи лихо,
Героем быть воспетым в старых мифах...
Прикрыв глаза... Друзей не вижу лиц -
Ушло. И мой читатель строгий
Подумает, что к старости дороги
Его наверняка не приведут.
Нет, братец, вспомнишь как-нибудь,
Когда окончишь этот длинный путь...
А может и не вспомнишь, Бог с тобою,
И, кажется, светает над землею,
И в солнце ночь готовится тонуть.