Не пишутся, не сочиняются стихи -
какая жалость...
Зато и сердце больше не болит -
и вроде радость...
И на душе спокойно и легко...
К чему стремиться?
Перегорело и прошло...
Или приснилось?
Но память мне упрямо говорит:
"Нет, это было..."
А сердце глупое молчит -
оно остыло...
Оно устало мучиться, страдать...
Ну сколько можно
Его на маленькие клочья рвать
стихами - невозможно...
Не напишу уже ни строчки никогда,
как ни старайся...
А впрочем, ты, наверное, права -
я исписался...