Жил-был на свете Чебурашка,
Он был, как сволочь, одинок,
Он не стирал свои рубашки,
Не мыл ушей, хотя и мог.
Хотя и мог не только это,
А все, что каждый из мужчин,
В душе он, кстати, был поэтом,
Но был он мал и жил один.
Курил он с каждым годом больше,
С балкона вниз бычки швырял,
И, видя это, дворник Мойше
Ему руки не подавал.
Его по средам навещала
Мадам Старуха Шапокляк,
Но в сексе с нею кайфа мало,
И это был не тот оттяг.
Ему хотелось потрясений,
Любовной бури неземной,
И вот, в одно из воскресений
Брюнетку он привел домой.
И был стремителен и долог
Интимной близости процесс,
Потом сказал сексопатолог,
Что это полный был эксцесс.
Их счастье было против правил,
И было кратким, словно миг,
Она уехала в Израиль,
А он остался здесь и сник...
Не смог забыть своей подружки,
Все остальное в жизни – хлам,
И Чеба пил из медной кружки
Вино с печалью пополам.
Он думал: - Как же мне тоскливо,
Не нужен больше мне никто,
А на груди сиял красиво
Значок «Отличник ГТО»
За что?! – Вопрос ребром он ставил,
И слезы капали из глаз,
И Чеба сел писать в Израиль,
Но о письме – другой рассказ...