Буду складывать в стол стихи,
И разбрасывать по углам.
Называть всему вопреки _
Детьми нЕдодетей- мам…
И, ссутулясь, в синеющей тьме
Цепкой мыслью строчки бросать.
И щемящим чувством в груди
Поутру в суете угасать…
А потом запирать дверь,
И захлопывать штор гладь,
И писать на стене: «Верь,
Рано нам еще умирать…»