Снег... Эта белая простынь, разбросаны чёрные гроздья...
Свет... Словно сквозь мои окна паутинки тончайшей поступь...
Старой пластинкой гости кружат в губах улыбку...
Бросьте...
Я не сменю пластинку...
Пусть я останусь кистью в мудрой, чужой руке...
Я не художник. Не мастер. Я лишь маляр, коих тысячи...
Мне бы лишь только вынести
всё что написано вымыслом на моей старой выщербленной...
Свет - это белая простынь...
След - это белая поступь...
На белой...
безмолвной...
стене...