она идет, она торопится
со шлейфом снега по следам,
прости, святая Богородица,
ее тебе я не отдам,
я очень знаю эту женщину
за самый первый нежный взгляд,
и даже на пороге вечности
я не вернусь теперь назад,
и к черту всё – и одиночество,
и бурный всплеск моих торжеств,
когда еще любить захочется
под этот самый милый жест?
я здесь живу, навек потерянный,
в потоке дней, на кромке льда
с надеждою доплыть до берега,
когда то снег, то льет вода,
мечтой, как памятью сиреневой,
опутан снова в дебрях сна,
кому еще сейчас довериться,
моя любовь, моя весна?