Рвались снаряды, хором выли пули
И самолеты черным вороньем
На горизонте небо затянули
Родное небо, небо над Донцом.
Прижались к маме плачущие дети,
Холодный погреб грязный и сырой.
Мать отдала б все золото на свете
За детский смех, за мир и за любовь!
Но гром снарядов все страшней и ближе,
От страха боль колючая в груди.
И, если это ад, то как в нем выжить ?
“Хотя бы мимо, мимо пролети!”
Раздался взрыв, осколки зазвенели
И замерли в стене над головой,
А женщина упала на колени:
“-Сыночек мой! Сыночек мой! Живой!”
Одной рукой мальчишку обнимала,
Другой прижала девочку к груди.
Просила, умоляла, заклинала,
Чтобы Господь помог детей спасти.
…Прошло с тех пор уже немало весен
И, словно снег, белеет седина,
Но каждый день старушка снова просит
В своих молитвах:“ – Только не война!”