Мой Бог, я ахиллесова пята
Чужих миров. Сходившихся. Не схожих.
Сходящих…я трагически не та.
Мне дорог всяк, но истина дороже,
Хотя она – беспрекословный ряд
Пустот, хранимых каждой новой дверью,
И тот блажен, кто, тычась наугад,
Нащупав ручку, врёт, как сивый мерин.
Ему бы ясли, полные овса,
Пожар, потоп и медный грошик славы…
Но паруса белеют в волосах
А озаренья вырыли канавы,
(или могилы) на высоких лбах,
Где окопались тихо и уютно.
Не тяжек крест, сползающий с горба.
Куда как тяжелей сиюминутность.