Я знаю где она живет.
Я знаю всю ее, как отче.
С кошачьим вровень этажом
стою под снегом и дождем
и днем и ночью.
Она живет в окне вон том
не так давно забытом Богом,
откуда ловко пластуном
дымок спускается по блокам.
Она не курит много, нет.
Она до теней предрассветных
всю ночь рассказывает мне
о сокровенном, о секретном...
Она не может быть одной.
Ей быть со мной легко, спокойно.
Ведь я никто, я просто клён.
Зато всю ночь в её окно,
пока не рухнул, бил поклоны.