тлею мокрой спичкой,
скучаю,
питаюсь мобильного перезвонами…
хочу нежности твоей
изнывая,
а ты воюешь со своими драконами,
ветряными мельницами-идеалами,
ломая копья о свои же принципы,
надрывая живот
и по ночам укрываешься с головой одеялами…
мой бедный мальчик…
потерявшийся Дон Кихот…