пустынны улицы, площади...
вдоль реки
куда-то мчат дымящие " воронки"
с зарёй закончив ночные свои дела;
на площади у фонтана появляется из-за угла
Поэт, размышляя как тяжко идти домой
придерживаясь прямой;
в шуме струи фонтана невыносимый призыв
поссать , он встаёт и ссыт
прямо в фонтан, на миг став частью его
и только долгое "о-о-о-!"
его отличеет от статуй втиснутых тут и там,
но статуи никогда
не делаются счастливей выпуская струю,
тем более не поют;
а поэты поют , поэты поют всегда -
когда наступает утро, в фонтане журчит вода,
голуби покидают пыльный мрамор церквей
и ветер бурлит в листве...
вот Поэт и запел , а голуби взвились ввысь
чтоб аплодировать песне оттуда, из
лазури летнего неба, той глубины
откуда поэты только-то и видны
равно - пишут стихи или же льют в фонтан -
поэтов прощают там...