Когда все люди мирно спят,
И мягко льётся лунный свет,
На бархат звёзд бросая взгляд
Свои стихи творит поэт.
Небесный наделённый волей
Талантом мир воспеть в стихах,
Нелёгкой наделённый долей
Не умирая жить в веках.
Пред ним бумаги чистый лист,
В углу чернильница с пером,
Блестит на пальце аметист –
Богатства призрачный фантом.
Поэт не спит, пленённый музой,
Певца нарушен зыбкий сон.
Тяжёлой каменной обузой
Слова и рифмы рвутся вон.
Скрипит перо и льются строки,
Разлука в них, и боль, и кровь,
Людская злоба, месть, пороки,
Но побеждает всё любовь.
Окончен труд, глаза закрыты,
Души частица на столе,
Поэт устал, перо забыто,
И нет счастливей на земле.
Поэт уснул, ступая тихо
Спешит и муза на покой.
Безмолвный страж от бед и лиха
Поэта сон хранит святой.