Пустуют белые страницы,
Не слышен тихий скрип пера,
Нет больше слов, напоминавших птицы,
Что так рвались к Нему с утра.
Всё поле за ночь побелело
И лёд сковал ажурную мечту.
Наверное, Ей просто надоело
Писать в немую пустоту,
Где Его заманчивое лето
Всё жаждало ненужного тепла,
Сны оставляя без ответа.
Вот, наконец, пришла зима...
Пусть холод сердце Ей остудит,
Распределяя дни в года.
Сегодня же к Нему письма не будет,
Не будет завтра, НИКОГДА...
06.02.2008