Еще не сжигают листья, а воздух уж с привкусом дыма,
И клены с листвой опавшей качаются как кадила.
Монах-листопад безмолвен, он тихо проходит мимо.
Совсем ни о чем не напомнив, незримое сделает зримым.
Он не зовет на исповедь. Зачем? Ведь он не всесилен.
Он нам ничем не поможет, растерзаны наши крылья.
И ты его вроде б не видишь, а горечь прячешь за взглядом.
Ты тихо тех ненавидишь, что были когда-то рядом.
И я, может, все придумала. Для рифмы, еще чего-то.
Но, зная ход твоих мыслей, сама становлюсь жестокой.
А осень звонит без устали на колокольне молниями.
Молчит обиженный ливнями монах под старыми кленами.
Бросает в нас желтые листья, будто зовет в обитель.Но
Горько ему от неверия, что слово его целительно.
Никто не поверит прошлому, не загадает на будущее,
И даже очень хорошее сейчас навевает задумчивость.
Ты это прочтешь, надеюсь, когда рассеются тучи.
Тогда и осень покажется надежной и верной попутчицей.
А значит, я еще верю во что-то неуловимое…
Посмейся над этой глупостью, нас все равно помилуют.