Возвращаю Ему гроссбух
Сквозь небритую чащу вер,
Не пускает нас – голытьбу
До своих запредельных сфер.
Распускает в миру пастель,
Прячет втуне и свет и тень,
Может Парню стелить постель
Снеговую и вправду лень.
Не ропщу я, нет, не ропщу,
Не свожу пиетет на нет,
Просто меряет донный щуп
Миллилитры Небес во мне.
Просто веры все меньше и
Обреченности – перебор,
В кучке сброшенной чешуи –
Только сор.
Где кусочки льда в полынье?
Полыньи – увы – тоже нет,
Десять призраков на скамье, -
Обветшавший Его завет.
Не ропщу я, нет, не ропщу,
Грех на ум обложной роптать,
"Аз" не видно и на прищур,
В отдаленьи маячит "ять".
Слезы в прозе: кап-кап, кап-кап, -
Не январская не благодать,
И зима – Его грешный раб,
И она нагрешила, знать.