По восемь пуль в обоймах у богов,
Восьмою стать серебряной - контрольной.
Ты знаешь, мне уже не нужно слов,
Чтоб описать не ставшее любовью.
Ты знаешь, за мишенью нет вины,
Как нету злого умысла за мною,
И мы до невозможного равны
Перед курок спускающей рукою.
Мне времени не хватит до утра,
Чтоб осознать, что нас не обманули...
Какая совершенная судьба -
Быть третьею пристрелочною пулей.
[2007-01-11]