Ночь на дворе, а под глазами тени.
Пишу стихи, как будто я поэт.
А были Пушкин, Лермонтов, Есенин…
Но все они ушли в расцвете лет.
Дуэль была или петля на шее,
Стрелялся сам, застрелен был в упор –
Неважно. Мог погибнуть за идею,
А также мог свершиться приговор.
Но у людей с тех пор сложилось мненье,
Хоть в убежденьях люди не тверды,
Что если пал поэт, раб вдохновенья,
Тогда он точно классик, без балды.
Мысль заскреблась, как по стеклу стамеской -
Как раньше я не смог понять, дебил?
Вам классик нужен? Вот он я - Семецкий,
Меня ленивый только не убил.
03.02.2008