Это он ли, раскинувши руки, стоит на пустом
На Страстном, запорошенном снегом, просторном и голом?
Забываются песни его, забывается голос,
Интонации неповторимой чарующий тон.
Как он пел, как он жил, как неистово рвался навстречу,
Как коней погонял, не заботясь о том, что в конце…
На бульвар опускается стылый ноябрьский вечер,
И лежит кислородною маскою снег на лице,
Запрокинутом к небу, к безличной седой высоте….
И пылает в изножье случайная алая роза,
И в глаза вдруг бросается крестообразная поза,
Неуместно напомнив о Том, Кто за нас на Кресте…