Город старых мелодий и нового ритма...
Где расстроенной клавишей болен рояль,
Там, где выход из прошлого - вход лабиринта,
В нём холодную изморось сыплет февраль…
Грусть скрипела простуженной, хриплою нотой…
И в туманах молочных ты лунный взбивала желток.
Разливала по чашам напиток, истомою полон…
И прощальным аккордом звучало:
– Идём на Восток…