Куда уходят старые поэты,
Когда они писать перестают,
Когда дожди элегий и сонетов
Ночь напролет за окнами не льют,
Когда со дна души - со дна морского
Всплывает утонувшая строка,
И день грядущий истиной искомой
Мерещится порой через века?
Чем старше мы - тем трепетней рассветы,
И от закатов их не отличить...
Куда уходят старые поэты-
Боль строк своих последних залечить?..