Летят стихи,
Им крылья сделал ветер.
Листы бумаги,
А на них слова.
Летят стихи
Беcшумно, на рассвете
И тает их живая белизна.
Быть может их найдет
Нетрезвый дворник,
Свершит обряд предав огню.
Их смысл растворится
В грязных окнах
И станет сном
Забытым наяву.