Мокрые тряпки, потертая кожа,
В парке туман и под курткою тоже,
Воет собака, охрипнув от лая,
Да гитарист на весь рынок играет.
Сумка стоит в ожидании денег,
Кто-то их даст, кто-то просто подденет:
«Вот, развели, мол, сплошных попрошаек,
Нет бы – работать, вот, людям мешает…»
Кто-то ответит:
«Ну разве так можно,
Ведь не от жизни хорошей он, тоже…»
Кто-то им скажет:
«Да пьяный он, люди!
Хочет – играет, проспится – не будет.»
А гитарист, хоть играет, все слышит.
Что они в нем копошатся, как мыши?
Каждый день – снова такие же споры.
Нет, он не пьяный.
Но станет им скоро.