У него было все, что лишь можно иметь –
Имя, слава, семья, деньги, внешность.
Он умел быть отцом и красиво мог петь,
Знал и счастье, и дружбу, и нежность.
Только вечного нет, если плачет февраль
За стеною на холоде мглистом.
Так он взял пистолет, посмотрел молча вдаль,
И раздался единственный выстрел.
Почему и зачем? Не узнает никто,
Как и смерти никто не предвидел.
Отягченный ничем, пострадав ни за что,
Он лишь просто себя ненавидел.
Жил себе человек – и не стало его,
Жизнь свалилась на пол меж руками.
Время кончило бег.
И остались всего
Только песни и надпись на камне.