Скрип лыжни удивительно звонкий.
Облаков, улетающих чудо,
поднимается легкой поземкой,
возникающей ниоткуда...
Небо низкое - темно, хмуро,
мне на сердце тоскою давит.
В это раннее, зимнее утро,
от самой себя убегаю...
А за лесом былые весны,
что давно отпустила в небыль,
их хранят вековые сосны,
упираясь ветвями в небо...
Шёпот следом: "Еще не поздно,
не исхожены все дороги..."
Серебристого снега звезды
мягко стелет зима под ноги...