В полусвете истлевших тонов черно-белых, ночных
Город кажется стар и наг.
Словно на литографиях Дюрера древних, хрупких
Где в символике скрытый Знак
Неокрепших манит и юных.
Где костелы костями своих хребтов
Остриями под свод небес стремясь
Прихожан поджидают. А кровь Его
На причастии пьют, крестясь
Слева вправо под взглядом патеров.
***
Он приходит, тревожа брусчатку тростью.
И ставя чёрного кофе чашку,
Официант обязательно спросит:
- Как работалось, господин Кафка?
И улыбнётся гостю.