Огонь пылал в камине до утра.
Вода текла по улицам ручьями.
Слеза, застыв, на кончике пера
Повисла. И мои стихи молчали.
Безмолвствуя, бездвижностью своей
Пугали, как сгоревший лист блокнота,
И только тени у чужих дверей
Опять неслышно мне шептали что-то.
Я одиночество, как самый тяжкий грех,
Благословила, отпустив на волю,
И, воздух темным пламенем согрев,
Я наслаждалась этой новой ролью:
Безвременье. Дорога. Тишина,
Упавшая зерном сомнений в почву.
Я заплатила немотой сполна
За все, что не забылось этой ночью.