Если нету Родины,
то и нету сна,
поэтому в фантазии
присутствует игра.
Игра, где нету выхода,
где просто лабиринт,
где мысли, чувства, домыслы
напоминают бинт.
Кровавый бинт, израненный,
натянутый во мгле,
шагая по которому,
вернёшься лишь к себе.
Над бездной тёмной, мрачною,
шагаю по нему,
срываюсь я и падаю,
и все не упаду.
Кругом Кресты с распятием
мечи, костры и ад
за мной идет и кается
злых демонов отряд.
За что мне власть над бездною,
зеркальной пустотой?
откуда даже демоны,
бегут во мрак сырой…
Откуда нету выхода,
поскольку входа нет,
и я, распятый, падаю,
и снова вижу Свет…
Свет радости и горести,
печали и тоски,
который эти тонкости
не может извести.
Прощай, мечта реальности,
и ощущенье лжи,
я понял бред фатальности
и зачеркнул углы.
Углы, которых не было,
не будет никогда,
но ощущенье святости,
из них шло иногда.
И снова бездна темная,
воронки и астрал,
кричат кресты распятые,
что кто- то их предал…
Что кто- то просто попусту,
не понял этот бред,
что кто- то сталью острою,
на них оставил след…
След раны кровоточащей
из глубины веков,
оставленной реальности
закона злых оков.
И нету правды горестней,
и доброты грустней,
чем это Зазеркалие,
чем этот Амальгей.
Иди, Чужак, и радуйся,
что выбрался туда,
откуда нету выхода,
откуда лишь Дыра…
Дыра в твоём сознании,
и правоте твоей,
в которую как Верил ты,
так веришь ей теперь…
04.09.1994г.