На склоне дня закроешь ставни…
В руках – потрепанный роман.
Усталость шёпотом заманит
На твой излюбленный диван.
Не дочитав до середины,
Перевернёшь ещё главу:
-Как ветрены всегда мужчины…
Зачем им верность берегу?
И засыпая где-то с краю,
Среди безумия страстей,
Тебе приснится Он – я знаю…
И унесёт в свою постель…