Высоцкому

       

Так чувствовать остро и боль, и свободу,
Так точно всё выразить – мог только он,
Его Вертикаль дотянулась до Бога,
А песня о друге - для нас что закон!

С гитарой в руках, говорком хрипловатым,
Он звал за собой и на дзоты бросал,
За ним мы пошли бы в огонь и в атаку,
Он жил на пределе всех сил – и упал!

Руки раскинув, стоит, как распятый
Судьбою своею, судьбою страны,
Страстями играя, любовью сгорая,
На бульваре Страстном,
в самом сердце Москвы.

В поколенье том гордом – шестидесятых-
Было много талантов и много имён,
И Владимир Высоцкий шёл среди равных,
Как поэт, как пророк, как любимый актёр.

Даты, как листья, время срывает,
Дождь, как слезинки, роняет в траву,
Слышишь, Владимир, как тебя не хватает,
Семьдесят семь было б завтра ему!