Еще бы месяц...был бы ровно год,
Как стал я гражданином на Стихире,
Не дотянул...и творческий полёт
Прервался... будто резко обрубили...
Поэтом никогда себя не чтил,
На то талант необходим от Бога...
Не спорю, кое-что я сочинил,
Но больше простодушно и убого...
Мне прямо говорили-графоман,
Таких как ты - немыслимая сила.,.
Но я был глух, я был стихами пьян,
Моя Душа их жаждала..просила...
Паденья, взлёты...мыслей мрачных бред,
Всё выливалось в ровненькие строчки,
Мои стихи увидел целый свет,
Моей Души несмелые расточки...
Но вдруг прервался творческий полёт,
Мне всё трудней даются, рифмы, строки...
Нет ярких образов, всё меньше звонких нот,
Всё больше боли, серости...упрёков...
Кому нужна депрессия в стихах?
И мрачных мыслей мега-вереница...
Вселяя в Душу темноту и страх,
И заставляя сердце часто биться...
Я ухожу...без громких, лишних слов,
Пусть даже очень трудно сделать это....
Оставив след из нескольких стихов,
О грустной жизни скромного поэта...