Воркуют голуби и подбирают крошки.
Вокруг бело. Снег невесом и чист,
кружится возле самого окошка,
где лишь вчера последний падал лист.
И как по нитке каплею янтарной -
трамвай, одолевая поворот,
стекает в переулочек базарный
и замирает около ворот.
Сгребает дворник ржавою лопатой
глубокие искристые пласты
и ими укрывает, словно ватой,
бордюры и поникшие кусты.
Что дорого – так безмятежно рядом.
Летит, искрясь, на землю первый снег
под обновлённым, обострённым взглядом
всего мгновение, а показалось: век.