выбирая одну среди сотен смертельных бессонниц,
засыпая затем, что им всем больше нечего дать,
и не надо бежать для того, чтоб спастись от погони,
надо просто закутаться под одеяло и ждать,
и, конечно, придут на молчанье, на слово, на выстрел,
кто-то крепко обнимет, предложит свезти до глуши,
там цветы и листва, одинокий хвост ящерки быстрой
трепыхается в острой траве, никуда не спешит…
не спеши – это даже неважно, кто дальше, кто ближе,
не спеши – а звоночек внутри говорит: «торопись»
не спеши – самолётом ли, автомобилем ли, лыжей,
по весеннему снегу ли, небу ль, песочной степи,
прижимаясь лицом к островам неоткрытых коленей,
забывая вчерашние «контра» и доводы «про»
повторяя: «прости», знаю, все мои беды от лени,
и зачем-то в бреду: можно… чудо?- отдай мне его.