А он говорит – как хочешь, хочешь – терпи, холодную поцелуй-монету кладет на лоб.
И я иду коридором, за темную дверь, к степи. И ты, говорю, иди, сочиняй зазноб.
У меня в степи, знаешь, радостное бездорожье курносо тычется в небесные параллели,
И греются надежда и вера в теплом подстожье, в бетонном стогу их, кажется, не жалели…
А любовь… воздушного нежного мальчика с розой, которого все приручали, приручали
Обжигали черные удивления, душевные метаморфозы из самых глубин по розовой вертикали.
А он говорит – как хочешь, можешь и не любить. Каждый сам решает, куда заколачивать гвоздь.
Ему не розу, а лучше б, наверное, виноград растить, упала б в ладошку крутая смуглая гроздь...