У открытых ворот, на зелёной траве,
В беззаботного времени тёплых волнах,
Спит мой разум. Уснул. И в моей голове
Только радость и свет, как в осознанных снах.
У открытых ворот, где тропинка бежит,
Где ручей свою песню чуть слышно поёт,
На листве красных клёнов как капля дрожит
Лёгкий отблеск огня, что далёк и не жжёт.
Потому что сгорело. Сгорело внутри
Всё, что важным считал, что дрожало в ночи…
Не хотело сгорать. Я опять повторил.
Закричал на пожарище. Эхо молчит…
Замолчало вчера. Но на днях слышал я,
Как ворча и ругаясь, хромая и злясь
Кто-то вдаль уходил. И, шурша как змея,
Обронил клочья кожи в засохшую грязь.
Он не враг мне. Но всё-таки это не друг.
Кто же он? Как назвать то, что вижу теперь?
Может это «чужое»? Стотысячный круг,
Что проделан душой, открывает мне дверь…
Открывает ворота. Стою в тишине
И любуюсь рассветом. А запах цветов
Разрушает барьеры, скользит по стене…
И, похоже, не важно – «готов», «не готов»…