Ворожила, - не сложилось.
Видно, я тянула зря
высыхающие жилы
из пустого ноября.
Тонким голосом не спела
и кудель не доплела..
Я совру, что надоело,
умолчу, что не смогла.
Дескать, этим снежным делом
всё живое замело,
мол, о театре погорелом
горевала, – поделом.
Вороных крылатых строчек –
словно стаек на снегу.
Проворчу: «Нечёток почерк»,
даже глазом не моргну.
Чтобы чёрное на белом
не клевало мне чело,
я скажу, мол, отболело.
Отпустило. Отлегло…