Закрою книгу где-то между,
Повешу маленький замок.
Бессмысленно листать страницы,
Когда на них белым-бело.
Я вырву прошлые страницы
И разбросаю на ветру,
Пусть будут вольные как птицы,
Мне просто стало всё равно.
Нет ничего в закрытой книге,
Лишь пожелтевшие листы,
Но кто-то вновь выводит буквы
За снова прожитые дни.
Выводит чисто и красиво,
Примерно может строчки две.
На третьей малость ошибётся
И ставит кляксу на листе...