НЕНАПИСАННЫЕ КНИГИ
Уходят книги в никуда.
В постылом мареве порочном
тускнеют сны, а с ними – строчки.
Не светит… В Крым иль в Магадан
уходят книги-поезда,
хвостами расставляя точки
на горизонте лет, истошно
(по-бабьи) взвыв про "никогда!"
А в них томятся города
в зубцах от крыш (как нервный почерк),
Герои "Veritas" и "Dolce"…
Им верилось! А мне? – когда
я отпускала на года
вагон недорасцветших почек,
багаж нерозданных пощечин,
рай нерасстрелянных за дар…
И мчат, как будто угадав,
что мир на полке столь непрочен.
Вцепившись в горло многоточьем,
со мной останется ль ОДНА?