Не с руки кормиться мне у слова,
не с лица воды мне пить, и не от тела
хлеб насущный брать. И до предела
не ходить мне в брод, не ждать улова.
Пусть причал челом не бьёт уже о волны,
и залысиной не хвастает из скумбрий,
мне за ветром не увидеть его кудрей
как и лоб, как думой, рыбы полный.
Мне плечом подать до солнечного мыса
где поют столбы из соли песни рода,
где топтали так же тропы ноги сброда,
как и гениев сандалии. Вкус кумыса
мне знаком по запаху, остался, женщин
приносивших сладкий воздух из тех далей,
с той поры я пуще женских талий
жажду встречи этих мест, куда изменчив
слишком путь, и даже тропы зная
не добраться, не с руки, и не по слову
не с лица, ни с тела, ни с улова
до того, что вечно ускользает.