* * *
Размыла осень все дороги,
Чему уж быть – не миновать,
И на душе полно тревоги,
И туч холодных в небе рать.
Опять в твоей погряз грязи я,
И заболел, затосковал…
Россия, матушка Россия,
Я твой певец-провинциал.
Назвался я, быть может, дерзко,
Ведь спеть так мало я успел.
И вот – брожу по перелескам,
Забросив прочь все кучи дел.
Мне б надышаться этой грустью
Перед приходом холодов,
И как на свет родятся грузди,
Я наблюдать весь день готов,
Как раздеваются деревья,
И как туман на них висит,
И птиц прощальное распевье
Вдруг над погостом прозвучит…
Ну почему в душе тревога,
Ну почему в душе тоска,
Я спеть успел не так уж много,
И вот – опять зима близка…
Прошу, утешь, Россия, сына,
Ведь должен я еще успеть,
Ведь осень – это не кончина,
Ну а зима – ещё не смерть.
Сент. 2006