Живёт на свете человек.
Ему дана любовь с рожденья.
А он растрачивает век
С тупою страстью наслажденья –
Во всём и вся весь мир винить,
Не видеть солнца на рассвете,
И полагая, - глупо жить,
За сделанное быть в ответе.
Купаясь в собственных грехах,
Не радуя любовью ближних,
Цинично выскажется: - Ах,
Всё – суета страданий книжных!
Он пуст. Любовь не помогла
От лоции пуститься в море.
А мама тайно берегла
Ту прядку волшебства. На горе?
Ведь выверяла каждый шаг,
Себя при этом забывая!
А он шагнул, весь мир круша,
От боли тихо завывая.
И в одиночестве своём,
Делиться болью не желая,
Кричал: - Да всё мне ни по чём!
Ни боль! Ни страх! Судьбина – злая!
Зализывая раны в ночь,
Она, родная, тихо выла:
- Вот не дал Бог тогда мне дочь!
Наверно, легче, легче б было…
Но не дал. Что ж Его винить?
Ведь сын рождён в любви, желанный!
Зачем теперь себя казнить?
Зализывай свои ты раны…
А он рычал, стонал, стенал.
И понемногу, с упоеньем
Переродился. Но не знал –
Отныне будет жить в бореньи
С самим собой. И не признал
Любви, дарующей Начало.
Манила только новизна.
А мать о Вечном всё кричала…