По ком звенит немытая посуда
В полночной кухне, в центре января?
В лицо угрюмо дышит жизнь – паскуда,
Приходит муза, в ожидание блуда,
Приходит “еться”, мягко говоря…
По ком шумит в подъезде поколенье
взращённое на листьях анаши?
Не будет, муза, удовлетворенья,
как Карлсону не будет дня варенья.
Спокойной ночи, муза. Свет души
Туши, когда пробьёт двенадцать ровно,
оставив пол вселенной в темноте,
меня оставив в безвоздушьи комнат,
тех, что твой голос тихий в профиль помнят,
в своём пустом, заброшенном нигде.
Давай, давай помалу, понемногу
Пошагово, построчечно, по мне,
всё дальше, дальше и всё ближе к Богу
по сну, по озарению, по слогу
по лезвию. По рифме. По вине.
Туши, как гасят папиросу в луже,
как спичку дуновением одним
туши, коль я тебе уже не нужен,
туши, остыл на кухне поздний ужин
и пламень графоманский вместе с ним.