В храме тихо. Дымится ладан.
Настоятель готовит службу.
Средь святых образов в окладах
ей один лишь сегодня нужен.
Прядь седую прикрыв платочком,
с личной просьбой прийти решилась,
и надежды тугой росточек
пробивается к свету силой.
Перед ликом Святого строгим
сжаты лодочкою ладони,
да в безудержной дрожи ноги,
как у кающейся мадонны.
На щеке след слезы блестящий
отражает свечное пламя,
и слова, в небеса летящие,
вьются ангельскими крылами:
- Помоги мне, святой Егорий!
Возврати из войны сыночка.
Я устала жить в вечном горе:
тяжелы и бессонны ночи.
Уж давно от него нет писем,
на мои - тоже нет ответа,
и рассыпаны дни, как бисер,
и сгибают предчувствий ветры.
Он остался один из тройни:
старший в цинке "пришёл" с Афгана,
средний сгинул в бандитской бойне...
Пусть вернётся с войны поганой!
Чистым взглядом святой Егорий
посмотрел, но не мог утешить:
он-то знал, что в лесах предгорий
прах сыночка с землёю смешан.