Я помню детство золотое,
Его,пожалуй, не забыть...
Вокруг все было столь простое,
Мы просто так могли любить.
Мы обижались, но прощали.
Могли поспорить на Луну,
Воображали и мечтали,
И пили молоко ко сну.
И часто сидя на бордюре,
Я мелом выводил пейзаж.
Я рисовал к своей эпюре,
Я жизни создавал коллаж.
Теперь мне ровно сорок восемь.
И на виске седая прядь.
А сыну моему лишь восемь,
Но я его могу понять.
Мы, вместе сидя на бордюре,
Жена, напротив, с дочерьми.
И,кажется,мы их рисуем.
А может, что и "нас" они...