Вымирают поэты, как ихтиозавры.
Кое-кто ещё жив, но сомнения нет,
В том, что мы, пробудившись едва ли не завтра,
Вдруг узнаем, что вымер последний поэт.
Вымерзают поэты, как птицы в морозы,
Без огня оголтело влюблённой орды,
В атмосфере обилия пищи для прозы
И нехватки питающей Музу среды.
Не бурлят, не клокочут, болеют сердцами,
От страстей не сгорают (тревожный синдром!),
Беззащитны пред хамами, перед дельцами,
Деловой суетой и помойным ведром.
Их стихи потускнели и смирными стали
Без искристых идей озарённых умов!
И читатели их почитать перестали,
И читают пуды детективных томов!
Правда, песни вакхальны сейчас повсеместны,
Ими нынче не многие раздражены,
Так как нежные девы давно уж совместны
На сегодня с наличьем законной жены!
Нет, счастливой любви выпадают моменты,
Но не радость, а слёзы порою несут:
Дети, крики, горшки… А порой – алименты
Назначает платить наш наивный нарсуд!
Как же быть? Что же делать с поэтами, что же?
В размышленьях сжимаю руками виски…
Если вымрут поэты, – читатели тоже
Постепенно начнут вымирать. От тоски.