Окно зовет кружащею листвой,
и осень пляшет в шали расписной,
клубится вечер в сводах гулкой арки,
надрывно лает пес в безлюдном парке,
блестят серёжки луж на мостовой,
руками ловит листья постовой...
День прячется за тени. В сотах окон
выпестывает жизнь свой хрупкий кокон,
об стекла бьются бабочки мечты,
и тесно телу между двух простынь
Нахальный ветер влез на провода,
раскачивает их туда-сюда
И гонит, как пастух коров, дождинки,
незримою колдуя хворостинкой...
На старом пожелтевшем фотоснимке
красавица в безмолвном поединке
с фотографом – глядит на вас в упор,
и кажется, вот-вот потупит взор.
Но щелкает затвор, и миг капризный
в мир вечности вдруг получает визу
В квартире тихо. Где-то за окном
сдают эпоху всю в металлолом,
вуалью сумерек прикрыт слепящий город,
прохожий поднимает выше ворот...
Дождь у пространства своровал объем,
и хочется с возлюбленной вдвоем
нестись куда-то, слившись плотно с ветром,
по глобусу сквозь сито километров,
в пути рождая всполохи зари,
гася и зажигая фонари
Какая удивительная осень,
в ней музыка слышна везде. И что с ней
ни сотворяй - замалчивай, глуши! -
но сыграна оркестром струнным жил,
роялем нервов, духовыми легких -
она звучит! Пусть зрители продрогли
и ветер шумом уши заложил,
пусть паузой короткою решил
ее украсить дирижер незримый,
она зовет, влечет своей стремниной.
И если ты не плыл в ней – ты не жил
Автор коллажа: Ирина Соколова (http://www.stihi.ru/avtor/irinet65)